Contratempo

Forçado (08/08/2026)

Só tenho forças para o automático,
Isso é algo muito sintomático.

Queria ter forças para viver ao máximo,
Mas, quando folgo, sinto-me péssimo.

Prossigo sem forças para mudar,
Apenas assisto ao tempo passar.

Por força um fidalgo por nada fazer
Quando a vida me oferece lazer.

O que restou (06/08/2026)

Esgotei-me tanto

de tanto trabalhar.
Esgotei-me tanto
que na fossa estou.

Desta vez, no entanto,
nada vai me atrapalhar.
Hoje, vou, portanto,
ver o que restou
de mim.

O atleta da língua (03/08/2026)

O poeta

é um atleta

da língua:

mira nos receptáculos

da artística criação;

mergulha nos cálculos

métricos da escansão;

salta os obstáculos

da falta de inspiração;

e desvia dos tentáculos

da falta de recepção.

O poeta

é um atleta

da língua:

corre, corre

no campo das rimas;

pula, pula

as vazias estrofes;

lança, lança

mão do ritmo;

corta, corta —

e a palavra escolhe,

e o excesso encolhe,

e o verbo faz nobre.

À flor da tela (31/07/2026)

A máscara mais funcional

não se vê, pois é virtual.

Nessa rede,

há muita piranha

pintando-se de sardinha

para enganar muito peixe-palhaço.

Nesse lodo,

há muito crocodilo

que se finge de príncipe-sapo

para dar nó em muita perereca.

Nesse terreno,

há muito lobo em pele de cordeiro,

embora não se enxergue a pele,

nem se constate o lobo.

Só se nota o cordeiro,

de pelo muito bem aparado.

Nesse campo minado,

onde até a IA expõe

suas preferências e interesses,

eu preferiria não me interessar.

Fome mental (17/07/2026)

O cérebro é um ser divergente,

que precisa de um comer diferente.

Nutre-se da leitura atenta de uma página,

da busca por uma palavra mágica,

do cálculo que almeja a lógica.

Devora fórmulas e operações,

abocanha formas e traduções,

engole rimas e escansões.

Assim, não sei o que é mais triste:

um cérebro faminto

que não recebe alimento,

ou um cérebro sem fome

que nada mais come.

(r)astros (17/07/2026)

O olhar da pessoa amada

é um porto calmo e seguro.

O olhar da pessoa errada

é um salto para o escuro.

O toque da pessoa amada

é um gesto quente e terno.

O toque da pessoa errada

é um asco, um frio eterno.

O beijo da pessoa amada

é um deleite para a alma.

O beijo da pessoa errada

é um deleite para o trauma.

Qualquer ato que nos toca

deixa um rastro na memória:

ou é ardor que nos convoca,

ou é a dor da nossa história.

Todos estão cegos
e não se importam
com os cegos

Todos estão surdos
e não se importam
com os surdos

Mas mudos poucos estão
pois todos querem dar
a sua preciosa opinião

Ninguém se importa
com ninguém
Ninguém se suporta
só quer ser alguém

Peças de encaixe (15/07/2026)

Ninguém é melhor do que ninguém

Mas uns são piores que outros

Ninguém é diferente de ninguém

Mas uns são só iguais aos outros

Do quebra-cabeça social somos peças

Queremos apenas nos encaixar

Outros, ser a peça fundamental

Aquela que não pode faltar

Uns deixam um lindo legado

Outros, um legado de destruição

Uns deixam o mundo ligado

Outros estão ligados na ostentação

É difícil ser humano

O ser humano é difícil

Manual (13/07/2026)

Sempre me pareceu que, da vida,

os outros tivessem um manual.

E que, nesta sina sofrida,

para os outros, fosse tudo igual.

Nas situações mais diversas,

todos sabem o que fazer.

Nas ocasiões mais inversas,

sei que posso me perder.

Para mim, nada é natural,

exigindo, assim, muito esforço.

Quando a ação deve ser mutual,

sempre peço reforço.

Embora eu domine as letras,

nunca tiro nada de letra.

Mesmo andando na contramão,

não deixo de estender minha mão.

No Sul (05/07/2026)

A vida no Sul

se mede pelos invernos

a que se sobrevive.

A vida no Sul

se perde pelos internos

tremores que tive.

A vida no Sul

se estende pelos eternos

e duros aclives.