Breu (19/05/2026)

Meus olhos não se adaptam à escuridão,

não consigo, então, enxergar.

Diante de tamanha opressão,

só me resta continuar.

Buscando uma luz que me faça ver,

este fio que me conduz é o que me faz crer.

Entre os fantasmas que crio e as correntes frustrações,

entre os momentos de brio e as frequentes alucinações,

preciso de todos os sentidos,

preciso seguir sentindo.

Ando indo (16/05/2026)

Quem sabe alguém esteja por você aguardando.

Quem sabe esse alguém ainda esteja dormindo.

Pode ser que eu não seja o que você está esperando.

Pode ser que seja porque eu não esteja indo.

Abra os olhos e veja a realidade lhe espetando.

Abra os olhos e veja que nem tudo é lindo.

Sempre a mente proteja do que está lhe atrasando.

Sempre a mente fraqueja quando o mal está rindo.

Baleia Azul (07/05/2026)

Em meio a este mar de (des)ilusões,

a azul baleia me seduz,

grandiosa, (en)cantadora,

livre e sem fronteiras.

Mesmo que eu não queira

em sua boca adentrar,

os afogados a isso me impelem.

Se a esse rito eu me negar,

não poderei participar da festa.

Uma vez dentro da baleia,

perco a noção do que está por fora.

Não importa. Nada importa!

Para quem está no casulo vil,

só interessa a sua anatomia

e suas possibilidades

de (des)aparecer.

Olhares (02/05/2026)

O olhar não precisa de idioma,

comunica de forma precisa

com a linguagem da alma.

O olhar não precisa de palavras,

comunica de forma concisa

tanto a flor quanto a lama.

O olhar não precisa de vozes,

comunica de forma silenciosa,

se penetrante ou esquivo for,

a humana alma, a humana lama.

Humanos conteúdos (01/05/2026 - 16/05/2026)

Nossos humanos conteúdos

Serão sempre curtidos:

Com a vida do outro conversam

E são fruto dos que perseveram.

Nossos humanos pensamentos,

Nossos humanos sentimentos,

Serão sempre cancelados:

Da visão do outro divergem,

Com o orgulho do outro convergem.

Mas como é difícil amar o inimigo…

Como é penoso perdoar o malfeitor!

Quem, de verdade, é digno de ser amado?

Quem, afinal, merece ser perdoado?

Não conheço quem não queira ser amigo,

Nem vejo quem não queira ser benfeitor.

Aos olhos do outro, somos nós os desalmados,

Pois ninguém está errado para o próprio coração.

Em suma, o nosso maior algoz é o orgulho,

E o egoísmo é a nossa mais envolvente cegueira.

Fulgurante (27/04/2026)

Num mundo feito para gente direita,

pelo menos eu não sou canhoto.

Não que eu seja direito,

nem que eu seja certo –

nem é certo eu que seja eu.

No mundo em questão,

tentamos ser alguma coisa,

tentamos nos identificar com algo

ou alguém,

alguns melhores atores que outros.

Quando o direito é de que sejamos

protagonistas da própria vida,

o certo é que eu me sinto

um eterno figurante,

figurando pelos cantos,

encantando quem me enxerga.

O escritor invisível (26/04/2026)

O escritor invisível

escrevia…

escrevia…

mas ninguém o lia.

O escritor invisível

publicava livros

que não vendiam,

postava conteúdos

que não curtiam,

gravava vídeos

que não assistiam.

O escritor invisível só existia

pois sua imagem descrevia.

Escrevendo continuava

pois assim se enxergava.

Versos famintos (25/04/2026)

Meus versos famintos

engolem retalhos brancos

feito caminhões de lixo

que devoram dejetos

para limparem as ruas

Assim reciclo sentimentos

enterrando meus lamentos

depurando meu esgoto

incendiando meu peso morto

Assim sigo e vou vivendo

assim sigo em vão vivendo

alimento versos fartos

Indescritível feição (22/04/2026)

A loucura está ali,

dormente,

prestes a desabrochar,

feito fortuita flor,

latente.

A loucura nos afasta

do inevitável padrão.

A loucura nos empresta

indescritível feição.

A loucura é desconexão,

e não a perda da razão.

A loucura é exclusão;

do conformismo, a superação.

Esta vida, portanto,

desgasta e satura.

Todos passam por tanto,

se arrasta a fatura.

Vem sofrida, entretanto,

e se alastra a loucura.

Minha poesia (19/04/2026)

Minha poesia é uma necessidade fisiológica

que surge urgente e sem nenhuma lógica.

Minha poesia é um bálsamo aos ferimentos

que sutura e cura frágeis sentimentos.

Minha poesia é um aconchegante cobertor

que, no desalento, traz fugaz calor.

Minha poesia é um plantio relegado

que, ao relento, vem sendo regado.

Minha poesia é a minha respiração:

fornece fôlego e emana inspiração.

Minha poesia não se faz sozinha:

depois de lida, já não é só minha.